Archive for ‘poesía’

#Curvas

 Todo era curvo, tu lengua, mis dedos,
mis labios, tus senos, florecen torcidos
también mis deseos, los tuyos,
el sudor, los jadeos.

Miramos por la ventana, a las rectas avenidas
a las líneales azoteas,
los grises pavimentos
que acaban en ángulo recto.

Enroscados, evitamos todas las figuras,
los poliedros, evitamos el sentido,
que nos mira al otro lado del cristal,
intentando engullirnos.




#madres

No hay nada en el mundo del arte como las canciones que cantaba mamá

Billy Sunday

Madres victoriosas, cultivas, legan
sin descuidarse de ser mujeres,
trabajadoras, compañeras.

Madres que reciben balazos
de sus hijos, que esperan,
pacientes, sonrientes.

Madre que siempre está
a pesar de los golpes de la vida,
para ofrecer su ala.

Madre, que pintas el mundo,
de colores, mujer que se sacrifica
y comparte lo que sabe.

Todas las madres,
todos los sueños y la poesía
vienen de sus vidas.

Del amor, de sus pasiones,
de sonrisas primero de niña,
mujer mas tarde, madre, abuela.

Conmemora su valor, su entrega
en días estos difíciles, recuerda
que siempre habrá alguien que te quiere.

#vidas

" Cuando creí que iba a perder la razón ante tanto sufrimiento. Así descubrí que un ser humano no puede vivir sin creer. "

Mario Vargas Llosa

Tengo mi vida desnuda
Y desgarrada que no ofrezco,
soy ejemplo de nada
Tierra desheredada
Que subsiste.

Tú eres para el mundo
El guijarro lanzado al agua
Que nunca volvió.

Los dos fuimos lijados,
Devastados y nos levantamos
Dos y tres veces, una cuerta
Siempre que hizo falta.

Hay luz en la calle
Generalmente escondida
De las mentes débiles
Espacios invisibles.

Para jarrones hechos añicos
Que andan Universos paralelos
De los sin sueños.

https://amprensa.com/…/pareja-de-condenados-a-muerte-s…/amp/

A la mujer que sufre

Tienes que aprender a dejar la mesa cuando el amor ya no se sirve. - Nina Simone

Soy el hombre que te miente,
y te susurra dulzuras al oido,
que amas y que te mira a veces
con desprecio.

Soy el hombre que usa tu fragilidad
como herramienta útil,
que sabe elevarte y hundirte,
leo en tus sueños y en tu inseguridad.

Soy el hombre que te ve hacer
siempre más, que no sale de su sitio
como hombre, el que le dijo
su padre y su abuelo.

Soy el hombre que te llamo puta,
que no escuchaba, que cambiaba
de tema y que no soportaba a tus
amigas.

Soy el hombre que te lleva
a sitios que acabas amando por amor,
soy el hombre que te pierde de tí misma
y te forja en otra diferente.

Soy encarcelador de tus poderes,
que ponen en jaque a los míos,
duerme sabiendo que no te merece,
pero te pide exigentemente niños.

Soy el hombre que te dice
que la culpa es tuya,
y que no tolera tu ansiedad
porque no es lógica.

Soy el hombre que no sabe
de emociones ni de nanas
al corazón cuando no tienes
fuerza para entenderte.

Soy el hombre que piensa
que tiene más carácter por
ser hombre, que no valora tu
coraje.

Soy el hombre que debería
llevar este mensaje en la solapa
antes de que puedas acostumbrarte
a humillarte.

Soy el compañero que nunca
quisiste, el amante egoista
y la farsa que cuentas a tus
padres.

Soy tu autoengaño,
tu miedo a dejarme.

Soy el hombre que te dice
todo esto en un papel de bar
esperando que al volver por la noche
ya no estés en casa.

Soy el hombre que
te llorará cuando marches,
y que guardará las flores de amor
para ponerlas en tu sepultura
incapaz de dartelas en vida.

#EarthDay feliz día!

Los efectos de la conservación de la Tierra dependen de la conservación de las causas.
― Martín Balarezo García

 Pedorretas en el ombligo y sonrisas
mezcladas en la luz del mundo,
el tacto de otro mamífero,
las alas de un pajaro libre.

Existen flores que desconozco
paisajes diferentes, paces desconocidas
que viven en tí.

Nos amas tanto sin quejarte,
creamos ambientes que matan su presencia,
ciudades donde no se te percibe.

Hoy te veneramos, tu alegría,
pero también los ultrajes que cometemos
hacia tu vientre, tu fértil diversidad.

Te robamos todo, hasta el derecho a reproducirte
así es el retroceso del homo sapiens
que olvidó que lo que come te lo debe a tí.

Tierra, atmosfera, segunda madre.

#madre

"Dios no podía estar en todas partes por eso creo a las madres", Rudyard Kipling

la niña salía al patio del orfanato,
con sus alpargatinas, era su cumpleaños
no podía llorar más de lo que había llorado.

Cogió tiza y pintó a su madre, fallecida en la guerra,
ella no sabía de Daesh, de imperialismo,
pero si de añoranza, se acurrucó en su regazo
y la oyó cantar las nanas de más niña, la mano
en la espalda, el suelo no estaba frío.

Madre querida, te extraño, te necesitan mis huesos de niña
mi alma descompuesta como las hojas de una margarita,
estoy aquí sin tí, no se qué debo hacer madre,
a quién acudir cuando me parten el alma en añicos.

Mi oración para los pies frios de niña chica,
mi plegaria para su corazón frágil y tan fuerte.
Sospecho que los niños que no tienen madre,
deben tener al Señor más cerca.

No puedo quitarme de la cabeza la tiza en la acera,
su niñez derruida por un siglo que no sabe de bondad.
No hay dinero para esta pequeña notre dame en llamas,
a un cuarto de hora siempre de la desgracia.

Este poema es tan triste, que me gustaría decir
que no pasó.  Y sin embargo:
https://twitter.com/antonela4646/status/1119001797530664962